«Amo l’autunno, questa triste stagione si addice ai ricordi. Quando gli alberi non hanno più foglie, quando il cielo conserva ancora al crepuscolo la rossa tinta che indora l’erba appassita, è dolce guardare spegnersi tutto ciò che poco fa bruciava ancora in noi». Gustave Flaubert, Novembre

L’ultimo romanzo di Flaubert, straordinario e incompiuto: Bouvard e Pécuchet.