All’ultimo tumulto dei binari hai la tua pace, dove la città in un volo di ponti e di viali si getta alla campagna e chi passa non sa di te come tu non sai degli echi delle cacce che ti sfiorano. Pace forse è davvero la tua e gli occhi che noi...
È crollo di morta stagione quest’acqua notturna sui ciotoli. Lànguono fuochi di carbonai sulla montagna e gela nella fontana un fioco lume. L’alba vedrà l’ultima mandria divallare coi cani, coi cavalli, in poca polvere dietro un...
Ventisei anni appena di ardente vita, Antonia Pozzi si suicidava il 3 dicembre del 1938 nelle campagne intorno all’abbazia di Chiaravalle. Lei si definiva «anima palpitante, ridente, nostalgica, appassionata», teneva un diario in forma...
Ma sei rimasto laggiù, con i morti, con i non nati, con le acque sepolte – alba già spenta al lume delle ultime stelle: non occupa ora terra ma solo cuore la tua...
